Florbela e o Bonde do Tigrão...

   

    A impressão que tenho é que as mulheres sofrem de um jeito mais resignado que os homens, e nisso,  quem sabe, resida uma vantagem...Os homens sofrem de um jeito mais “glutão”, com voracidade, daí a propensão para a imprudência. Com eles me identifico mais...

    Há ainda uma categoria de gente, os poetas, que transformam sofrimento em palavras; essa gente sofre de um jeito calculado, matemático, quase frio (cold song), porque passam do sentido, da sensação, para  a razão. Para escrever sobre o sofrimento não basta ter a  consciência dele, pois é essencial também o controle. 

    Eu vou de Florbela e de Bonde do Tigrão “Elas estão descontroladas, ah que isso?...”

                  

                     Ódio?

Ódio por Ele? Não... Se o amei tanto,
Se tanto bem lhe quis no meu passado,
Se o encontrei depois de o ter sonhado,
Se à vida assim roubei todo o encanto,

Que importa se mentiu? E se hoje o pranto
Turva o meu triste olhar, marmorizado,
Olhar de monja, trágico, gelado
Com um soturno e enorme Campo Santo!

Nunca mais o amar já é bastante!
Quero senti-lo doutra, bem distante,
Como se fora meu, calma e serena!

Ódio seria em mim saudade infinda,
Mágoa de o ter perdido, amor ainda!
Ódio por Ele? Não... não vale a pena...

Florbela Espanca, in "Livro de Sóror Saudade"

Sobre Gêmeos, Primatas, Verdades e Mentiras...

      

     Durante muito tempo achei que tinha dificuldade de falar em público, hoje, no entanto, refleti que talvez este não seja exatamente o diagnóstico...Talvez a dificuldade não seja de falar , mas de mentir em público. Mentir no privado sempre me pareceu natural, ocorre que enganar muita gente ao mesmo tempo me deixa desconfortável. 

     Sou o tipo de mentiroso que só funciona bem no varejo nunca no atacado. Quando há plateia perco o jeito de atuar... Junte-se a isso o fato de que não sei bajular, não sei fingir orgasmos, não sei esconder a carta na manga...Claro que isto não tem nada a ver com virtude, trata-se apenas de uma inabilidade nata. 

    Sou um hominídeo desprovido de uma ferramenta essencial à vida em grupo da minha espécie: a capacidade de mentir para o grupo. Quem “tapeia” poucos é mau caráter, já quem engana muitos costuma se dar bem. Trapacear é uma arte...

 

     Dedico a reflexão poética a seguir a todos os geminianos. A quem não enganamos nunca, porque  com eles, por algum tipo de doce vaticínio, os sagitarianos se permitem ser quem são.

 

Quis est iste Rex gloriae?

 

Passeio pelo Jardim das Delícias;

Vejo taras por todas as frestas;

Embora eles rezem nos templos pomposos,

Vivem a caça de orgias e festas.

Aos “demônios” sempre se entregam,

Regendo-se ao avesso do que pregam;

Não fossem hipócritas e atrozes

Em coro, a Sade, ergueriam as vozes,

E Adorariam a trindade que mais lhes convém:

Sexo, poder e ouro... Amém!

 

(“O Pai é Deus?” -Sim, o Pai é Deus!

“O Filho é Deus?” -Sim, o Filho é Deus!

“O Espírito Santo é Deus? “ -Sim, o Espírito Santo é Deus!)    

Sobre Lados...

                Nos antigos discos de vinil sempre havia um Lado A e um Lado B; normalmente o Lado A era o melhor, tinha as músicas mais tocadas, enfim, era o que todos queriam... O Lado B era o menos atraente, a gente sequer tinha paciência de ouvir as suas faixas...

        Todo mundo tem um lado A e um Lado B, podemos conviver com isso...O que me magoa um pouco é quando tomam um lado meu por outro.

 

Para Plínio ( Lado a Lado ) 

O sol.

A cadeira ao sol.

E a moça

Sentada sob o sol...

Moldura da minha fantasia;

A tarde inteira;

A noite inteira;

Madrugada de sol...

Mas, a moldura sou eu

E a fantasia é minha.

Quando busco,

A moça se foi.

E só há chuva, muita chuva;

A encharcar a cadeira;

A embaçar a moldura.

 

"Não me ralo de remorsos" -Ana de Assis

 

         Fui educada em uma família majoritariamente católica. Estudei em Colégio de Padres. Aprendi que para irmos para o céu precisamos nos arrepender dos nossos pecados; não há remorso sem culpa; ela é o primeiro passo para a redenção, São Dimas, o bom ladrão (eita!), expressa o seu arrependimento na cruz e garante um lugar no Paraíso.

            Há um consenso entre a maioria dos teístas que mesmo na hora da morte arrepender-se pode garantir uma pulseira vip. A psicologia também costuma afirmar que um dos traços mais distintos dos psicopatas é a dificuldade que eles têm de sentir remorsos, culpa. Sentir culpa é algo que nos torna mais humanos. Aliás, sentir-se culpado é uma característica da nossa espécie; não veremos um leão angustiado com os restos da zebra que abateu, razão pela qual psicopatas são convenientemente chamados de predadores.

            Sempre evitei a culpa, “o inferno são os outros”, mantive minha convicção psicótica que ironicamente me garantiu alguma saúde mental durante anos. Agora, quem diria, ando cheia de remorsos...De tudo que fiz; do que não fiz do que deveria ter feito...Sou como Orestes, atormentado pelas implacáveis Erínias.

            Fato é que há algum prazer psicótico, predatório, no sofrimento que só os que se perdoaram, aqueles que não se ralam de remorsos, podem evitar. Ana foi uma mulher corajosa...  

Sobre Navegar em Causas Perdidas

 

                                        

Tenho um fraco por causas perdidas; o dom do perigo. Cumpro à risca os maus presságios dos marinheiros todos, com uma ingenuidade que dá gosto aos deuses e demônios do Universo.Que eles tenham alguma compaixão da Nau...

 

A reflexão poética a seguir é para Sandro.   

O que sinto desse mistério familiar,

não é nada além da saudade que se apaga aos poucos,

na toada do vento que esculpe as rochas; que bate nas ondas- ressaca, ressaca...

Não é nada além da pedra cantada por Clarice, um voo tentado...

Um quadro recriado pelo artista sobre a imagem desgastada pelo tempo,

Talvez arrependimento...

Não é nada que já não se tenha vivido; um filme batido; um gole amargo, 

um soluço contido; uma palavra calada, um olhar constrangido,

um protesto gravado no muro; o limite do pulo...

Não é nada senão um cansaço antecipado destas coisas todas.

 

(Eu, versão derrotada, sem forças para nadar...)

 

 

VINHO E VOTOS DE SUBMISSÃO

    Estou viciada em suco de uva com vinho; o vício salva, mas impede que as ideias se conectem de um jeito nobre- ao menos do ponto de vista da nobreza. Bebedeira é coisa de gente sem modos...

    Precisava escrever um texto sóbrio, polido,  sobre o dia  internacional da mulher. Não consigo...o vício é mais forte! Na ausência total de decência tasco Fernanda Young, com os seus votos de submissão. Quero com eles ofender as mulheres; quero insultar o empoderamento; quero jogar pedra na Geni com Schopenhauer. A única causa digna   da  minha devoção  é este suco de uva com vinho. Que ele me possua, sem direito a exorcismos; me impeça de transformar mágoa em poesia, e, sobretudo, me distraia dos reveses.

 O vinho, o verso, o revés; O vinho, o vinho, o revés; O vinho, o vinho, o vinho. Fernanda, Fernanda, Fernanda...

 “Caso você queira posso passar seu terno, aquele que você não usa por estar amarrotado. Costuro as suas meias para o longo inverno... Use capa de chuva, não quero ter você molhado. Se de noite fizer aquele tão esperado frio poderei cobrir-lhe com o meu corpo inteiro. E verás como minha a minha pele de algodão macio, agora quente, será fresca quando janeiro...” 

 (Fernanda Young- Votos de Submissão)

Pessoa e Covid-19

Estou com Covid, tudo dói, especialmente a cabeça. Nunca tive tanta dificuldade para escrever quanto agora. Tudo dói, especialmente a cabeça. As palavras não se conectam, não há espaço para poesia ou filosofia, pois elas prosperam a partir de uma dor calculada que pode ser dominada, racionalizada, transformada em palavras. Esta dor de cabeça é desconcertantemente primitiva para ser fingida, ajustada por um ponto ou uma reticência, porque é anterior a invenção do ponto e da reticência... Ela pulsa sem permissões, protocolos e é por isto muito mais que todas as filosofias e poesias juntas. Hoje, eu sou esta dor; ela me traduz e basta como nunca me bastaram as palavras. Dane-se Fernando Pessoa! O que calha mesmo é um analgésico! Já basta